a raiva dissolvida no vento que entra pela janela do táxi. o último lugar que ela queria estar. o vento risca os cantos dos olhos com rios de rímel agora líquido. preferia que fosse chuva. o nervosismo da premonição constatada da noite errada. que começa no estômago e se alastra até a dor de cabeça que ainda não passou. "as crises de gastrite são piores do que a ressaca moral" ela pensa olhando o chão branco e nem tão asséptico do piso frio daquele corredor comprido e nada silencioso. a sala a agulha o remédio intra-venoso. esperou sem dormir mesmo que grogue por não achar seguro. voltou para casa e dormiu três horas.