tem tanta coisa na cabeça e parece que vai explodir. ânsia por telepatias e enxaqueca. não consigo escrever não consigo fotografar não consigo desenhar não consigo nada. a mesa exausta se vinga e até a trilha sonora tem sido falha. não gosto do vento parado de dentro da concha. mas é o que temos. os moleskines todos abertos as canetas espalhadas um milhão de esboços e nada que agrade esse coração inquieto. uísque não resolveu e a gastrite quer distância do café mas eu não resisto um expresso curto. eu curto. o coração acelera e limpo a coleção de caveiras e faço a faxina e tento escolher outra música e nem elliot smith resolve e o que eu queria mesmo era papel e grafite. mas aqui estou debruçada numa página em branco com a cabeça explodindo em imagens que não querem falar nem calar.